что-то я всё стихи, да стихи...
и никакиой прозы. надо бы исправить.
такое пишут только психи.
В этот город я переехала летом. В моём родном городе остались все - друзья, знакомые... Теперь, здесь, я одна. Совсем.
Недавно обнаружила, что мне даже в субботу выпить не с кем.) Хех, вообще-то я не пью...
Но это не важно. Просто теперь о мгновеньях счастья напоминают только старые открытки и горстка писем.
В память врезаются яркие краски тех лет и ароматы резкие. Я вижу всех их, когда я сплю.
У меня нет друзей, не потому что я необщительна. Просто нет. Я не понимаю, почему я не дорожила этим всем.
Постепенно я перестаю хотеть вернуться в дни те дерзкие. В сером дыме тоску утоплю...
И, черт, это не сон. Я не сплю.(